miércoles, 25 de mayo de 2016

Maybe in the end we will cry.

¿Y si al final lo único que soy es una persona triste?

Demasiado tiempo en la realidad y convertiré todo lo que toque en miseria. Quizás está en mi sangre. No sería raro.

Escapad. Ahora.
Aún hay tiempo.

domingo, 22 de mayo de 2016

D.

El viento de Poniente, las causas perdidas. El silencio de la muerte en vida y el silencio de la onmipresencia: el muerto que aún no se sabe muerto. Ni él ni aquellos que lo rodean. Al creerte todos viva, los que sabían entraron en el juego. ¿Dónde acaba la vida, y termina tu historia?

El viejo mira con un dolor sin tapujos hacia no sé qué otra parte 
y confiesa

No ha habido otra muchacha como esa en esta maldita ciudad.

.


 

Quizás es solo esto lo que nos están intentando enseñar. A veces, incluso en la ficción, la gente muere sin más. Y no vuelve. Sólo queda esta inmensa necesidad de respuesta.

domingo, 8 de mayo de 2016

Del jueves y el domingo.

                            Jueves por la mañana. I

                            Te vas
                            y este lugar se queda
                            tan vacío.

                            Jueves por la mañana. II

                            Hace veinte años que te miro
                            y cada vez
                            he visto dentro algo desconocido
                            el terror
                            de no entender
                            los lugares que has llorado.


                            Domingo por la tarde.
                             
                            En la siesta
                            he soñado con una vida.
                            Tú no estabas
                            y al despertar, he temido
                            a esta vida, y a no sé qué verso
                            que quise escribir sobre nosotras.
                            Algo sobre un enjambre de pájaros
                            anidados en el esternón.